Черви.
Отпуск. Святое дело! Короче – все плохо. Я и М. сдаемся под натиском жен и детей. В Карелию мы не едем. Едем греть пузо на море. Я вырос на море и даже умудрился закончить мореходку. И ничего не имею против соленой воды. Но целыми днями валяться под палящим солнцем на песке и называть это отдыхом – махровый мазохизм. Едем не на модные басурманские курорты, а на Кубань, мою родину. В этом вопросе мы с М. уперлись намертво. В машинах места опять мало. На советы жен оставить спиннинги, лодки и моторы дома – намекаем на чесотку в кулаках. Но – любая дорога начинается с одного шага. Шаг сделан – пост ДПС на выезде из города виден в зеркало заднего вида.
Станица Старотитаровская. Здесь я вырос. Здесь похоронены мои деды и прадеды. Дорогое сердцу место. Наши с М. семьи тоже в станице не первый раз, все знакомо. Родня выделила целый пустующий дом, хозяйка, сестра мужа моей сестры, на время курортного сезона работает в Геленджике. Устроились с комфортом. Первую ночь провели за беззаботным трепом в беседке увитой виноградной лозой, шашлыком и шикарным домашним вином. А уже на следующий день начались тяжелые будни отдыха. Пару дней мы с М. еще держались при помощи вин и коньяков домашнего разлива. Но всему приходит конец, жены не смогли подавить наш бунт. И вот, две семьи впихнувшись в один мой джип, катят в сторону Порт-Кавказа. По дороге увлеченно рассказываю о технике ловли бычков и их необычайном вкусе после горячего копчения. Короткая проверка на посту при въезде на косу Чушку. И первая неожиданность. Порт разросся и шлагбаум таможни преграждает путь к пирсам. Жаль, что не удастся туда попасть. Там же, за шлагбаумом, остался и дом моей ныне покойной тетки и маленькая бухта, в которой мы любили купаться по ночам. Высаживаем жен и детей справа от дороги, пусть загорают и купаются. Сами рвем налево, на соленые лиманы. Видим первого (и надо сказать единственного) рыбака. Бычки? Да их тут никогда не было! Вот если на Тузлу… Там они водятся. Сказать что я расстроен – значит, ничего не сказать. Я детство провел в этих местах. Берешь прям из под ног ракушку, насаживаешь на крючок, к леске привязано грузило и никакого поплавка. Опускаешь в воду, чуть дергаешь – жадный рывок и бычок у тебя в руках. Пацанами ведрами таскали. М. сочувственно качает головой. А что ему? Он уже принял допинг, а я за рулем. Ладно, счас ты у меня… Надо червей накопать. Морских. На них вся рыба, в том числе и пресноводная, как бешенная берет. А червь живет в черном жидком иле на совсем маленькой глубине. И в отличие от обычного, привычного нам, имеет кучу ножек и похож на гибрид мокрицы и червя обыкновенного. Выворачиваю ком ила на берег. Они просто кишат в жирной вонючей массе. Допинг у М. просится наружу. Усилием воли (во, мужик, что проглотил не отдаст) он сдерживается. Вопросительно смотрит на меня. Гад, до последнего надеется, что я его подкалываю. Как ни в чем не бывало собираю червей в пластиковую бутылку с обрезанным горлышком. Поколебавшись, М. начинает помогать. Потом, после доброй добавки красненького, он признается – “дома, если бы такое увидел – только б осторожно палочкой пошевелил бы… А тут, руками… Бррр…” Бросаю в бутылку комок ила и доливаю немного лиманной воды. Дома главное не забыть поставить в холодильник, а то протухнут. Можно ехать за женами. Дорога назад не из приятных. Женская половина с серьезными лицами задает вопросы о способах приготовления бычков. Закатывают глаза и просят заехать в магазин за бычками в томатном соусе, как за более реальным уловом. Юмористы, твою мать. Прерываю их словесный поток и заявляю – завтра на Тузлу. Мое избиение удалось предотвратить только воплями о том, что там тоже можно купаться и загорать.
Вечер удался на славу. Я, наконец, выпил коньячку под жаренного карпика купленного (позор!!!) в магазине. Закусил сочным, сладким арбузом. Разговор с М. (типа – ну завтра мы… да ее... да мешками!) прервал дикий визг моей жены. Через секунду был добавлен визг жены М. Ага. Порядок. Нашли в холодильнике червей. Жизнь удалась.
На Тузлу, после вчерашнего , выбрались только к обеду. Узкая, каменистая коса далеко уходила в море. По обеим сторонам сидели десятки рыбаков с тяжелыми спиннингами. Подходим и интересуемся. Ловят кефаль. А наши снасти не годятся вообще. Переглядываемся с М. Оглядываемся на жен с детьми плескающимися в море. Прыгаем в машину и рысим в Тамань за снастями. Часов около пяти делаем по первому забросу. Упругий рывок – и вот оно, счастье! Сильная, серебристая и подвижная как ртуть кефаль беснуется в пластмассовом ведерке. Какие мгновения, какой экстаз! За пару часов мы поймали больше десятка рыбин. Нужно собираться домой, жены ноют. Отдаем червей рыбаку на машине с московскими номерами. Перебивая друг друга, объясняем технику ловли. Видя его унылое лицо, заодно даем адрес торгующего снастями мужика в Тамани. Гордо едем домой. Над нами никто не издевается.
Первый улов обмыли как положено. Утром вставать было лень. Ближе к обеду принимается волевое, и, не побоюсь этого слова, мудрое решение. Жены и дети едут на пересыпь загорать и купаться. Мы, на другой машине смотаемся за червями и воссоединимся с семьями. Не, на Порт-Кавказ не поедем. Далеко туда, километров шестьдесят. Тут недалеко есть соленый лиман, там накопаем. А на рыбалку завтра, с самого утра. Прямо за станицей нас тормозят продавцы фотографий в форме сотрудников ГИБДД. Прохожу, сажусь в машину к лейтенанту. Ого, да тут кино показывают. Со мной в главной роли. И когда успели? Это у нас, в Белоруссии, пересечение сплошной при обгоне копейки. А тут – деньги. И лишение прав. И что-то там еще. Лейтенант строго и просяще (у вас так не получится, так учат смотреть только на спец курсах в ГИБДД) смотрит на меня. Молчу, тоскливо глядя вдаль.
- Что будем с вами делать?
- Может, отпустим? – жалобно блею я.
- Тебе сколько лет? Такой большой, а в сказки веришь!
- Стоп, командир!
Пристально смотрю инспектору прямо в лицо.
- Повернись боком!
Лейтенант торопливо и как-то испуганно поворачивается в профиль.
- Я вас узнал!!! Это ВЫ!!!
Обалдевший, ничего не понимающий взгляд.
- Это ВЫ!!! ВЫ рождены, чтоб сказку сделать былью!!!
Сначала он втянул в себя воздух. Потом резко его выдохнул. И застрял. Смех душил, не давая втянуть в легкие так необходимый им воздух. Лицо налилось кровью. Он бросил мне на колени права и замахал руками.
- Можно ехать? – спрашиваю осторожно.
В ответ слышу какой-то сип, хрюканье. Второй, стоящий на улице инспектор, сползает на капот.
М. смотрит непонимающе.
- Ты что с ментами сделал?
- Так, направление в жизни указал…
Нашли подьезд к лиману. Захватив БСЛ (большую совковую лопату), утопая по колено в иле, бредем чуть дальше от берега. Мы попробовали в одном месте. В другом. Шестнадцатом. Червей не было. Не то, чтобы совсем. Так, десяток. А рыбы нам надо много. Вам хорошо. А нам семью кормить. В мучениях прошло часа три. Измученные вылазим на берег. Выловив местного пытаем про червей. По секрету нам рассказывают о чудо - лимане. Он находится километрах в двадцати отсюда по дороге на Тамань. Там этого червя – ну просто завались. Туда аж с Новороссийска за ним приезжают. Ну, конечно, те, кто обладает счастьем о нем знать. Делать нечего. Едем туда. Первая же лопата приносит результат. Маленький. На лиманах Порт – Кавказа мы набрали этой дряни за пять минут. Здесь – часа на два работы. Но завтра – рыбалка.
Кубань. Дивные места. Тамани в этом году исполнилось две тысячи шестьсот лет. Здесь были найдены самые старые останки человека в СНГ. Здесь была построена крепость великим полководцем Суворовым. Здесь жил и творил великий поэт Лермонтов. Здесь великий Пушкин впервые увидел южное море. Сразу за проливом, в легкой дымке видна гора Митридат, названная так в честь великого царя Митридата, так и не покорившегося римским легионам… И здесь мы, на маленьком, круглом, словно очерченным циркулем лимане, отделенным от морских волн узкой полоской земли, копали червей. Стоя в воде. По колено в вонючем, жирном, черном иле. Согнувшись в три погибели. С болью в спине. Каждый шаг – мучение, вытащить застрявшую ногу неимоверно трудно. Думаю, Суворову и Лермонтову, да и древнему человеку, было легче. Потрясающий вид солнца медленно тонущего в море. На фоне багрового заката – две задницы торчащие над водой…
Мы не пили. Мы встали затемно. Жены смотрели на нас с нескрываемым уважением. Рыбы нам нужно много. В детстве, меня взяли дядья ловить кефаль на лиманах. Лов, как я сейчас понимаю, был браконьерским, но ужасно интересным. На мелководье, возле берега, качались связанные из камыша плоты. На них выплывали в светлые лунные ночи. Плоты отбрасывали тень в воду и принимая ее за препятствие, кефаль совершала прыжок. Сил перелететь плот не хватало. И рыбины бились на камыше, ее оставалось только собирать. Но мы почти спортсмены. Собрав спиннинги, мы ждали на Тузле рассвет. Рыбаков никого не было. Радовались – хорошо, что рано приехали, заняли лучшие места. Первые лучи солнца появились часа через два, вот что значит пьянствовать и не знать когда по местному времени становится светло. Забросили. Но что-то было не так. М. довольный как слон , пристраивал спиннинг среди камней. И тут я понял. Мы были одни. Одни рыбаки на всей Тузле! Ни ОДНОГО местного. О своих наблюдениях с М я не поделился. Пусть его надежда умрет последней.
До обеда не было ни одной поклевки. Погода, ветер и прочее было как в прошлый раз. Не было только рыбы. Под палящим солнцем, на камнях, сидели только я и М. И вдалеке, еще один чудик на машине с московскими номерами.
Домой ехали молча. Чесались сгоревшие спины. Воняли протухшие черви. М. открыл окно и выкинул их из банки.
- Вчера, мы целый день простояли раком, по колено в неизвестной вонючей субстанции (во, человек загнул, что значит трезвый! Я и не знал, что он такие слова знает). Сегодня отсидели задницы на ракушечнике и спалили спины. А до этого мы с тобой ловили бычков. А рыбы - нет. Причем, местные заранее знали, что ее не будет и из придурков на берегу были только мы. Ну, и еще один. Как вы это, дорогой бывший местный житель, сможете обьяснить?
Тон у М. был угрожающим. Спасти могло только чудо. Ну, или коньяк в холодильнике. Только до коньяка еще было верст около двадцати. И как-то надо было продержаться. И я начал рассказ. Да, я не очень разбираюсь в морской рыбалке. И многое позабыл по давности лет. Но вот завтра мы с тобой поедем на рисовые чеки и каналы ловить САЗАНА! Самозабвенно и красочно я говорил о способах и приемах ловли этой удивительной рыбы. Судя по глазам М., подернувшимися мечтательной пеленой, он уже прикидывал размер багажника моего джипа, и, по всему выходило, был он маловат. И тут, разгорячившись от собственного рассказа, я сделал ошибку. Одну единственную.
- … а лучше всего, сазан и другая местная рыба берет на морского червя…
Глаза М. сузились в щелочи, а лицо окаменело. Но и мне было уже плевать. Машина вьехала во двор. От холодильника нас отделяло всего несколько метров.